“妙莲，你梦见什么了？”
“李小龙。”
李小龙？
拓跋宏大惑不解。
“李小龙是谁？”
李小龙是谁？她也不知道。眉眼之间闪过一丝丝模糊地印象，就如黑白的胶片，过时的留声机，咿咿呀呀地停留在一个古老的年代，那是一个武侠盛行的年代。
那个叫李小龙的男人死了。
在他最最鼎盛，最最威名远播的时候死了。
死得很香艳，躺在一个叫做丁佩的女人的床上死了。
彼时，万众悲哀，天下祭奠。
如果不是盛年，如果不是意外，如果他像成龙——呵，如果他像成龙活到这么大的一大把年纪，有坚决不认的私生女，随时可能乱说几句话，或者作秀过了头……会不会就变得面目可憎，老而不僵？
李小龙之于成龙，就如张国荣之于谭咏麟，都是同类型曾经站在最最巅峰时代的一类型明星。张国荣高楼归去，不胜凄凉；而谭咏麟依旧勇敢地活着，有年轻漂亮生育了儿子的小三，有念经拜佛苟安现状的老妻，一妻一妾，享尽齐人之福，不亦乐乎？？
也许，不那么无耻的人才不会得到永寿？
反之，那人却可以长命百岁？
那时，已经快要清晨了。
立政殿的寝宫安静得出奇，冯妙莲忽然跳起来。
却被一把拉住，拓跋宏的声音很奇怪：“妙莲，李小龙到底是谁？”难道不是叶伽么？不是其他什么人？而是这样一个奇怪的男人的名字？
也许是这一拉，用力过猛，冯妙莲顿时跌坐在他的怀里，语声模糊：“不知道，我也不知道……我也不知道李小龙是谁……我做梦梦见的……好像是一个明星……”
“什么是明星？”
“我也不知道……”
那时候，是真不知道了。脑子里那些一鳞半爪的记忆已经凋零了，自己也奇怪，李小龙是何人？自己为何知道他的名字？是刻意隐瞒叶伽的名字，随口胡诌一个？可自己为何能胡诌出来？
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